| Autor: Vera Carvajal, el 28-04-2006 00:00 |
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 Él decidió llegar cada día más temprano a su trabajo, por el simple gusto de sentarse junto a Ella en el bus de las 6 y 20. Fue así como inicio el ritual matutino que lo llevaba al cielo de los amores que duelen en la mitad del pecho, de los amores etéreos, paraíso de las mariposas que se anidan en el estómago.
El solo pensar que la vería, era motivo suficiente para levantarse, bañarse a mate limpio y ponerse su mejor y única camisa, un poco de loción barata, gomina y un sorbo de café con cardamomo para el buen aliento.
A las 6 y 20 llegaba puntual al paradero el bus Ruta 1. En el último puesto al lado de la salida, como siempre, Ella, indiferente, siempre tan silenciosa, con su mirada puesta en el aire o en los recuerdos.
Él amaba lo que soñaba de ella, amaba cada hilo de su húmedo cabello, el olor de su axila al tocar el timbre de parada, las manos duras de uñas cortas y el roce de cada centímetro de piel de trigo que asomaba entre su falda de cuadros y sus zapatos negros. Él amaba la risa que seguro tendría, y las baladas de amor que escucharía cada noche en su cuarto oscuro, cada cuadro de su uniforme, cada hoja, de cada cuaderno, en su mochila de lana.
Él amaba lo que soñaba de ella, hasta que un mal día las mariposas del estómago se fueron en desbandada: el año escolar había terminado.
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Última vez actualizado el : 17-10-2006 19:47
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